понедельник, 7 сентября 2009 г.

Слова здесь не нужны.



 Сейчас читаю «Машеньку» Набокова и эмоции просто рвутся наружу. Писать о Набокове нельзя – сразу начинаешь понимать, насколько неумело, иногда грубо, а порой и просто бездарно мы растрачиваем драгоценные слова. Я прямо подпрыгнула, когда узнала о том, что он был синестетом – ничуть не умаляя его гения, думаю, что частично в этом кроется секрет его потрясающих образов.
Друзья удивляются: почему, так любя Набокова, я не прочитала еще все-все-все, что он написал. А мне… мне хочется цедить его по капле, как редчайшее вино: осушить бокал одним духом - непозволительная роскошь. Чередуя его с другими (зачастую любимыми мною авторами), такая отрада вновь хвататься за книгу, и знать, что это Он.

Комментариев нет:

Отправить комментарий