Где-то с конца января у меня каждый год начинается весенняя маета. Несмотря на то, что зиму я и вправду люблю, да еще как, к этому времени она, как правило, уже успевает сииильно надоесть. И вся жизнь превращается в ожидание весны – ну когда же уже, когда? Когда можно будет выходить на улицу без опаски что-нибудь себе отморозить, и даже пойти гулять, а не бежать до метро мелкими перебежками, задыхаясь от ледяного воздуха, и отогреваясь в расположенных по пути магазинчиках. Достать из шкафа легкомысленные наряды, и запрятать в самый дальний угол теплые свитера и шарфы. О, как я этого жду – извлечь из заветных коробок ботинки, сапожки, ботильоны и туфли на каблуке, распрощавшись с удобными, но такими страшными угги. И шапки, шапки я терпеть не могу!
Вчера у меня под окнами впервые в этом году, абсолютно по-весеннему, надрывно, страстно, оглушительно громко защебетали птицы. И солнце на самом деле уже совсем не зимнее – греет и манит на улицу. Небо уже наливается весенней прозрачностью, и с каждым днем оно все чище, все выше. Сейчас начались самые томительные февральские дни, когда еще совсем недолго потерпеть, а вот она, весна, но от близкого предвкушения ожидание еще мучительнее. Решила утешиться поэзией.
Весна, весна! Как воздух чист!
Как ясен небосклон!
Своей лазурию живой
Слепит мне очи он.
Весна, весна! Как высоко,
На крыльях ветерка,
Ласкаясь к солнечным лучам,
Летают облака!
Шумят ручьи! Блестят ручьи!
Взревев, река несет
На торжествующем хребте
Поднятый ею лед!
Еще древа обнажены,
Но в роще ветхий лист,
Как прежде под моей ногой
И шумен, и душист.
Под солнце самое взвился
И в яркой вышине
Незримый жавронок поет
Заздравный гимн весне.
Что с нею? Что с моей душой?
С ручьем она ручей
И с птичкой птичка!
С ним журчит,
Летает в небе с ней!
Весна
Андрей Белый
Всё подсохло. И почки уж есть.
Зацветут скоро ландыши, кашки.
Вот плывут облачка, как барашки.
Громче, громче весенняя весть.
Я встревожен назойливым писком:
Подоткнувшись, ворчливая Фекла,
нависая над улицей с риском,
протирает оконные стекла.
Тут известку счищают ножом...
Тут стаканчики с ядом... Тут вата...
Грудь апрельским восторгом объята.
Ветер пылью крутит за окном.
Окна настежь — и крик, разговоры,
и цветочный качается стебель,
и выходят на двор полотеры
босиком выколачивать мебель.
Выполз кот и сидит у корытца,
умывается бархатной лапкой.
Вот мальчишка в рубашке из ситца,
пробежав, запустил в него бабкой.
В небе свет предвечерних огней.
Чувства снова, как прежде, огнисты.
Небеса всё синей и синей,
Облачка, как барашки, волнисты.
В синих далях блуждает мой взор.
Все земные стремленья так жалки...
Мужичонка в опорках на двор
с громом ввозит тяжелые балки.
Весенняя гроза
Федор Тютчев
Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
Как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.
Гремят раскаты молодые!
Вот дождик брызнул, пыль летит...
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит...
С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной, и шум нагорный —
Все вторит весело громам...
Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила!
Зеленые стихи
Саша Черный
Зеленеют все опушки,
Зеленеет пруд.
А зеленые лягушки
Песенку поют.
Елка – сноп зеленых свечек,
Мох – зеленый пол.
И зелененький кузнечик
Песенку завел…
Над зеленой крышей дома
Спит зеленый дуб.
Два зелененькие гнома
Сели между труб.
И, сорвав зеленый листик,
Шепчет младший гном:
«Видишь? рыжий гимназистик
Ходит под окном.
Отчего он не зеленый?
Май теперь ведь… май!»
Старший гном зевает сонно:
«Цыц! не приставай».
Комментариев нет:
Отправить комментарий